EN UN NO SÉ DE MAÑANA DE SÁBADO, AL MENOS ALGO ES ALGO, QUE RETUERCE HUERA MENTE DEL QUE NO DUERME NUNCA

LA ESCAPADA. VISTA ATRÁS

No supe decir, no pude decir y ahora retorno enlaces que suspiran devenires en escapada, maniobras de abrumadoras huestes de manadas despavoridas de aves de los ojos que reúnen o acaso son los vacíos de los filósofos que fluctúan en todas mis noches agrupadas como en un mazo de cartas. En castillo de naipes -como un caos- he puesto mis vidas de los sábados por no decir más, prodigiosos caballos que trotan sobre una superficie de mi yacida figura de tristes neuronas. No!, son direcciones, guiños de segundos que al enrabietar coces buscan estos entresijos de sombras, sí!, estos que amanecen entre las laminares pasiones del tic tac del no saber decir.

SUEÑO

No supe decir, no pude decir y apoltronado en la higuera que me ofreció sus frutos y raíces, cerré mi vista al más allá, o abrí abismos coloreados que ante viejas retortas recuecen los ojos -esos mismos ojos enriquecidos de los planetas alineados en reglas empusas y roñosos bordes de un azufre que metaliza el brillo de los canibalismos de Leto-, mejor: la fuga de Atalanta, busco dormido, mientras dos doncellas, que abrigan el Sol y la Luna, resuelven crucigramas grabados en cuernos de mastodónticos cuernos paquidérmicos cuernos. El reflejo representado por el efebo que apoya su lámina de mercurio enmarcado en voluptuosos umbrales circundados, no quiso conceptualizarse en nadas

RAZONES INVEROSIMILES NACIDAS DE UNA VOLUNTAD DÉBIL

No sé decir, no puedo decir, a qué razón obedece la huida de mis pies, pero será: la quintaesencia polvorosa de las uñas, el menoscabo radiante de ranuras inguinales, la falsa longevidad de los dientes, o procesos gradientes de periodos de humedad y sequedad, que pensamientos conllevan actos con kilos de precaución y granos de mi miseria y no es oro precisamente lo que asusta a las gaviotas en el infierno, porque mi vida es un infierno, y quema

RETORNO A ESAS DIVERSAS RAZONES QUE SUMERGEN LOS DIAS

No sé decir, no puedo decir pero empujan razones -abominables manillas como las níveas nieves de invierno- las transferencias de segundos en las hueros entresijos de las teclas -parecidas a las del ordenador- que olvidan causas y efectos, y no son ellas, ni están en ellas, pero no fué birlibirloque quién, en un..., en un... 

-¡DEJADLE!-. Entró en recurrencia, y ahora tartamudea la solemnidad de lo oscuro, que como pirámide fungicida renace de las aves cantoras - ¿No será el albo cantor quién en un..., en un...? ¡Ahh!, no sé