viernes, 20 de noviembre de 2015

EL TREN NO PARÓ IV






Arriba...
y antes sonó "Click". El humo que salía del cañón se disipó, y por ello pagó la deuda, su peaje: la frágil calidad de su alma quebró.  
Y ahora, la cabeza congelada, con la flor del rododendro en la sien, con la flor del rododendro reflejada en su espejo, escupe luces.          

Una maltrecha puerta niega, deniega, cierra y golpea, como clapeta de piscina, las fatigas arreboladas de los "Sé que las predicciones me esperaban como desgarros". Un ramo de primaveras, la llegada del coche fúnebre...etc

Y
Abajo
después sonará "Click"
Al llamar la borrachera se perderá entre sus conexiones, se formarán madejas, y fluirán túneles cilíndricos, como cañón de pistola. 
La flor del rododendro desviste cruces y santos, proyecta rostros de sombras que elevan a la rata desdentada a los altares,  el queso parcialmente iluminado, roe sanguijuelas, roe como sanguijuelas, como tramoyas ajenas, dispuestas a solidificarse como entes reales, sobre recurrentes universos  sellados. Y lanza noches en vela a los encadenados a muerte, esa que ofrece segundos oscuros a los que tienen sed de justicia.

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