EL TREN NO PARÓ VII

Arriba

"Envuelta crisálida a punto de renacer"

Abajo

"Embarrada humedad que túnel amordaza"

Siempre estan separados pero...

A veces el devenir, vestido de pájaro azul o reptil, gorjea  puertas giratorias que invaden las membranas, perfiles y límites, de ambos recintos (arriba y abajo). Y permiten que ciertas cualidades, hasta entonces físicamente separadas, se traspasen y mezclen.

Primera puerta giratoria

Desde abajo, los labios de la larga entrepierna de la bibliotecaria elevan su plegarias a los libros leídos

Desde arriba, siento el abismo que refleja la ubicuidad de la distancia, y como pistolero apostado en la hornacina de un túnel de tren, evito las crueles miradas de las ratas que huyen por las vías.

Me caen gotas en la empuñadura y ya oigo el Chu-Chu del tren.

(posiblemente el hueco de la hornacina no sea suficiente para protegerme)

   

Segunda puerta giratoria

Desde abajo. Paso rápido por la escalera de tijera y me tropiezo con el riel

Desde arriba. Un plátano es lanzado al escenario, corro hacia el, lo cojo y lo pelo despacio, siento expectación. Junto a mi respiración entrecortada, oigo susurros y pequeños aplausos. 

Me como el plátano entre ovaciones generalizadas.

La puertas son muy sensibles al óxido y a la luz, pronto se estropean  y se quedan entornadas, y un poco mas tarde, al sentirse no aptas para su función, desaparecen como un mal pensamiento, y dejan de nuevo separados los dos mundos. 

"los gorjeos han cumplido su función" -piensa Sasha "la Bibliotecaria"