jueves, 20 de febrero de 2014

CADA VEZ ME RESULTA MAS DÍFICIL PONER TÍTULO III, BUENO ; SI VALE, LA PIRÁMIDE DE GIZEH, PERO NO, NO VALE, GIZEH NO ES UN PIRÁMIDE, ES LA VIDA



ES LA PIRAMIDE DE GIZEH!!


Réquiem por todos los que se inventaron un mar en superficie







BAUDELARIE CUBISTA

Como en un año pensativo, sobre la arena,las tostadas,
entornan los despojos y desollan al rinoceronte mas fino,
y a sus tres hijos que se juntan, 
y a sus hermanos entrelazados, 
y son dulces interrogantes,
que abrazan escaleras frías y escarabajos.
Unas, por obvias razones, que manan de las amargas confituras,
y con razón, las otras, por los lobos que
aman al cruel corzo, 
y delimitan el sufrido  deseo de las estancias tímidas 
y orillan el de los precoces amorcillos.

Potras, romanas, andan lentas, ya sabes,
al revés de las nuestras llenas de erupciones,
las que san Antonio revivió para pulir las llaves,
impávido a sus aúreas revelaciones.

Hay en la cumbre de las colinas colindantes,
en el hueco mudo de los negros antros paganos,
la llama escondida de las fiebres fulgurantes,
¡oh tiempo, mecedor de viejas manillas!

Y las otras, cuya amenazada fusta de escupitajos,
que, gritando a un barbitúrico,
que, bajo sus largos y fríos brazos,
que, destetan el roce oscuro de los golpes solidarios,
¡qué espuma en los labios! 
y  ¡qué lágrimas en la comisura!.

¡Oh márgenes, oh demonios, oh maestros, oh límites!,
cantos salvadores de la brutalidad,
negadores de lo finito,rotos y lánguidos, 
olas llenas de estupor, olas llenas del llanto.

Potras, a las que mi arma os ha apuntado,
potras hermanas, os he apuntado tanto por cuestas dolorosas y 
por tristezas despeñadas en añicos,
tanta la sed no saciada me habéis causado,
que el amor sólo me permite llenar de balas vuestro corazón.
La Licencia y la Muerte son dos buenas muchachas,

ORACION PRIMERA DE LAS POTRAS O SHAKESPEARE CUBISTA

Rogando...
los relinchos de mi plegaria,
que destruían mi luenga barba, 
de mi luenga quijada,
fueron escuchados por algún fantasma
que vino a embadurnar con tinieblas
(Desciendo de este antro de muerte para *Golpeando en la tumba que sesgó la flor de la juventud)
la dura sustancia de los sueños
la dura semántica de los sueños

-Acudiré a regar la noche de tus apesadumbrados ojos- dijo

Quisiera, sellad quisiera, con un
ilegítimo choque de mandíbulas
este pacto
ilegal

la
ingratitud
incorpórea de los
moribundos
traidores

*Hiere la ingratitud mas que los brazos de los traidores, W. Shakespeare



A una mula no se la puede pedir raciocinio, o mejor dicho,-dijo el edil, mientras retorcía la punta de su largo bigote-, el cuadrúpedo no es raciocinante, -



DAMASO ALONSO, CUBISTA

Metí los peces en el bolsillo, creyendo que eran los billetes del tren,
el diligente revisor, siempre anhelante, siempre vigilante de sus quehaceres, observó, intuyó, balbuceó, y cuando iba a...

¡Saltó un pez!

Voló directo a los deseos escondidos del *ticador, 
que maulló con su gorra de los reglamentos, 
con sus siete vidas entre las piernas, 
con sus siete elefantes azules del sepelio,

en una ensordecedora caída de alfileres, 
que inundaba mares e incrustaba inscripciones en los albores del día..., 
el aire embadurnado de temores, coloreaba las sombras de los muertos y...
¡no va más, y no doy más, y no quiero más !

y saltó otro pez, desde mi febril memoria, y como queso gruyere enfilaba cuevas como gusanos, 
cuévanos como sus ojos, 
como los ojos del búho, 
y enfilaba autopistas sin raíles, 
y a falta de curvas, crecían 
miles de volantes, 
que dirigían la maquinaria a la orilla llena de los domingos de los cisnes ahogados, 
y todo era vacío, 
y suspiros, y aullidos de rabia, llenos de musgo, y marcha atrás, o el rigor mortis de los senderos del olvido de los sueños, 

y saltó otro pez, 
y no quedaba viaje 
y no quedaba tiempo, 
sino para empapelar los cucos de las noches en vela, 
sino para sentir desde los inicios de la carne 
                        [las huellas del barro, 
sino para abrir un bostezo inmenso en las puntas agudas de las alas de las golondrinas

porque el maquinista aceleraba, y no había estaciones, 
solo seres oscuros que apaciguaban la espuma de sus deseos, 
solo seres oscuros, que aterrados por el ritmo frenético de los pájaros de la alas quebradas, se desvanecían en los relojes de arena,
y ululaba el carabo, 
y no era un tren, 
y no era un carabo...

Era el atronador sonido de un cuerpo humano al caer, 
y era el ensordecedor sonido de un pájaro al caer, 
y era el nino-nino de la ambulancia parpadeante o 
un barco gris, que coloreaba de gris las líneas temblorosas y humos asfixiantes de su pánico, y desataba brisas de terror, y brillaba la luminosidad apagada del azufre, y las flores podridas dispersaban su hedor en las cumbres oxidadas de los recuerdos de infancia, y el metano se expandía sobre las articulaciones desmembradas, y las arrugas buscaban la verdad de la carne, porque nada existía, sino los gusanos mordiéndome las órbitas de los ojos, y la manta blanca de la santidad de mis pecados, y los pañales adheridos a la boca, y la mortaja deshilachada en la oscuridad de la soledad, y las cuerdas apretando lo mas oscuro de la rugosidad de las ataduras, y los pliegues heridos, 
y la costra sobre la bala de plomo, 
que todo lo envuelve, 
que todo lo envolvió.

-Este, ya,esta muerto, busquemos a otro -Una voz se desvaneció en el horizonte-

3 comentarios:

  1. La ingratitud es un veneno que nos mata muy lentamente.

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  2. Podría decirte que ha sido bastante más impresionante leerte que la no esfinge piramidal de Gizeh (es verdad jaja casi igual:-) pero quizá no sea verdad porque a esa esfinge nunca la he visto desde abajo como te leo a ti. Si te digo que te he entendido todo, de nuevo mentiría porque he entendido solo lo que mi cabeza es capaz de entender. Sin embargo este malditismo cubista shakespeariano me ha sonado tan hiperealista que no sé si mi propia chifladura traduce en armado tu plegaria, pero ha sonado...

    Mmmm preciosa, preciosísima. Deberías hacer un graffiti inmenso con todas estas letras y pintarlas en tu Capilla Sixtina ( aquella casa en ruinas donde pintaste tus hombres musculosos ¿recuerdas? :)) o en el arco del cráneo de aquel bereber, no sé.( Bueno ...ahí tendría que ir en microfilm:))

    Solo creo que te equivocas en una cosa importantísima. Eres el bebé más viejo que conozco, por tanto el más vivo. Vivo...¡vivísimo! El pescadito más fresco del océano jaja respires como respires, por branquias, pulmones o por las orejas, no importa. Te sale el oxígeno por lo ojos, por cada letra y de esto no tengo la más mínima duda, aunque dude todo lo demás.

    No sé decirte nada más sin desaviar demasiado... aun más... Solo que esto ha sido algo así como cuando un niño ve por primera vez el mar. No se pueden explicar algunas impresiones. Eres alucinante en letras y en imágenes, pero eso lo sabes de sobra.

    Cuando sea viejita podré contar que una vez leí a un genio vivo, vivísimo. Un genio que respiraba mal por la nariz , pero mejor que nadie por el cerebro :))

    Mil gracias ¿sabes qué? algunos regalos jamás tendrán precio... para todo lo demás mastercard:))

    Un beso inmensamente insignificante, por si vale.

    Disfruta muuuucho del finde... ¡te lo has ganado con creces!

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  3. Te he leído varias veces ...no entendí , pero no sé porque me produce angustia
    Ando bruta...pero ya lo explicarás y al volverlo a leer, seguro entenderé algo y sin esta angustia

    Besos

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