Una nube
blanca desaparecía como velo desgarrado
de la mañana o humo de vaho,
flotaba y flotaba,
ANUNCIO
Nube
empujada, punta de sur, trasparenta el perfil de la ciudad,
barco que se aleja.
Más allá gradiente de azules
entre montañas.
QUIERO
SER ASERTIVO:
El
tiempo deshilachaba la niebla.
Hacía
frío y los pájaros…
Y ahora…ABSTRUSO:
…Más
lejos y en la proximidad, sostén de
realidad, toda definición de elevación apoyándose en mi maltrecha mente, que triangular y sin ángulos nació obtusa.
EXPLICATIVO
INTERROGANTE:
¿Ataque
místico?, por proximidad de sonidos confundí pájaros con besos (Piar de pájaros
con piar de labios)
PSICÓLOGO
O NO SÉ:
Eso es
lujuria! –Dijiste
El día
respondió 0
Muchas
días después, EXCUSADOR*:
Juntar
eso con eso es todo uno, SANTA TERESA LO HIZO –Pienso
Y AHORA
CONCLUSIVO:
Voy a
leer La Regenta
POSTDADAISTA
Desde
ese día apoyo mis sucias manos en el cristal. Y Espero a tu parte de Ulises
femenino.
A quién esperas? A la penélope que tejiendo esperó 20 años o a Molly Bloom
ResponderEliminarBueno, a mi me espera la masa de un Roscón, y seguramente un buen dolor de estómago, ya que entre amasado y reposo, me pasé de frenada comiendo masa cruda
Buen domingo chamito
Besosssss
Hice roscón y la nata me perdió...
ResponderEliminarEn literatura la figura masculina no espera...me hizo gracia la idea de un hombre esperando detras de una ventana. Metafora de otras esperas. Voy a la Vinajera...ya contarė.
GRACIAS!!!
ResponderEliminarjajaja … se necesitan siglos y siglos de duros y sesudos estudios para descifrar tus abstracciones abstrusas asertivamente interrogantes y poco o nada conclusivas pero a veces …si por casualidad la niebla se disipa y elevamos la vista hasta donde viven los pájaros … o ascendemos por la imeeensa y pétrea verticalidad de un muro de iglesia color naranja, pocas poquísimas veces ….en un claroscuro de nubes ¡¡nadie sabe cómo!! ¡¡ se te entieeeende ¡! .. algo. Muy poquito, pero algo sí jaja ¿te quedó rico el roscón de reyes? ... a mi me gusta d yema... la nata debe ser lo único dulce que no me gusta jaja ¿ sabes que las fotografías parecen avisperos jaja a lo mejor era una ventisca de niebla arremolinada ; )
Absoluta e ininteligiblemente precioso y sobre tooodo ¡ nada lujurioso! graaaacias jajaja MmuaaaaksS!
Hola María, primero muchas gracias a ti por comentar...y ahora contesto, creo que para entender lo que escribo más hace falta olvidar, y además creo que mucho de los interrogantes que se podría plantear en este texto un lector avezado (ironía) están respondidos en la Regenta -Panteísmo, Misticismo, crisis nerviosas...-. Podía decirte que escribo para que alguien me explique qué quiero decir, pero eso es pensar en A. Guidé y ahora no quiero, también podría decirte que escribo para explicarme qué hago, pero para eso esencialmente leo. Hay una imagen que se repite en mi mente como un mantra, y es la del orador en su instante de gloria que se queda mudo...Hoy el mar es el mar..., una nube flotaba sobre una ciudad, barco a la deriva...
EliminarEl roscón -que no me salió mal, aunque un poco dulce- parecía un barco a la deriva, o un mar, y tenía algo de orador...
Ocurre a veces, no pocas, ni muchas, sino todas, y solo me queda resignación, una poca melancolía, y dejarme llevar, con dejadez pero sin abandono, y comerlo con nata o crema o ambos. Jajaja!!
Un beso....grace
Son preciosas las fotos!!!!
ResponderEliminarSupongo que están hechas desde el interior del coche y lo que se ve es lo que se ve a través del cristal: luz y lluvia o nieve. Pero parece ÁMBAR. REsina solidificada...o caramelo o... miel. la luz del sol y la vida en un trocito de piedra, instantes que quedan atrapados y se perpetúan y mantienen intactos aún con el paso del tiempo, así sean siglos.
Nunca me había parado a pensar lo que has dicho, eso de que en la Literatura el hombre nunca espera. Y en cierto modo tienes razón, he intentado recordar algún personaje que lo haga y no lo consigo. Pero creo que sí los hay, sólo que lo que esperan no es lo mismo que lo que esperan ellas o esperan de un modo distinto.Una espera que solo es espera en su interior, no se ve desde fuera. No sé si me explico, creo que me he liado jajaja.
Probaremos algún día tus roscones????al menos alguna fotito por aquí... que nos llegue su olor y sabor y color... pero no lo catemos jajaja. Me encanta la nata, también nos ibamos a pelear por ella jaja.
Feliz domingo, que os lo paséis muy bien en la Vinajera!!!!Es una fiesta muy curiosa por aquí no hay nada parecido.
PD. Callejuelas, ventanas, geranios y jazmines. Flores de la montaña en Gibraltar y Ronda.
Hola Anónima!!! Gracias por comentar!!, podría ser la luna del coche..., parece Ámbar, o champán, o tiempo cristalizado, o canicas...
EliminarEs o fué el cristal de la ventana de mi cocina...,al hacer la foto al amanecer, la máquina enfocaba a las huellas y no al sol. Me recordaba un cuadro de Miró, se cristalizaba la espera, había estado mirando por la ventana el día anterior, y seguro que tenía las manos muy sucias. La idea del hombre esperando la copié del Ulyses, en un momento dado Leopold Bloom dice eso mismo. Respecto al monólogo de Penélope, Molly Bloom, no sé qué decir, me vuelve loco, en el buen sentido de la palabra, y es un puente hacia otras realidades.
Lo pasamos bien, gracias. Jano= dios de las dos caras
Saludos
Si, en la séptima foto se ve una mano y un brazo que podrían ser tuyos.
EliminarNata y crema?? Demasiado empalagoso.
Respecto al Ulyses y a Molly Bloom pensé q te referias a otra cosa, pero me equivoqué.
Saludos
una nebulosa humeda cae sobre el acero de mi espada
ResponderEliminarmientras,cortinas de nieve tapan ese instante de descuido reparado
volvere a esperar tresmilseiscentos años!
soñare que esta vez descuido y nieve no se amalgamen
sietemildoscientos si hiciera falta!
catorcemilcuatrocientos!
y cuando me halle ante el momento de un descuido no velado
reparare el bucle mancillado en la espiral del tiempo
sanando mis heridas y permitiendome morir
Contuvo la respiración y prometía no repetir esto: había estado mas cerca de las circunvoluciones que el número; el trasparentaba la linealidad de la calle, y roto, como cien Regentas, como mil Regentas tras el ocaso, o sus fragmentos de espirales -con ansia de convertirse en fractales-, o el amanecer de 10000 Regentas, definiendo "Misticismo Erótico". o NO definiendo. Rompiéndose...y el mar. Andaba, su sombra perdía consistencia en el zigzageo de la acera, llego a su extrema disolución. Ego te absolvo a pecattis tuis
Eliminarcueva de conejos harta de fractales, sumida en la duda entre lo inaudito o lo perfectamente audible
Eliminartodo se tambalea en estos tiempos terrenos en los que la madriguera decide sacudirse el polvo
1,2,3!
limpiar el polvo, sacudirse los pecados,
usa para ello la escobilla en las lejanas circunvoluciones espirales;
mientras la araña teje su tela con delicada comprension en un tunel habilitado por el desuso,
ajena a la inminente sacudida..
pues la madriguera tiembla!
asombrada de su espanto
dichosa ante la limpieza aun no comprendida
1,2,3!
cada tunel debe ser revisado
cada circunvolucion debe ser deshecha
cada telaraña debe ser enviada por la linea del espacio-tiempo hacia proximos fractales; cada Regenta debe ser reescrita
cada pecado debe ser absuelto
cada rincon ser explorado
cada debe ser debe ser sabido
cadaveres de sabios:
savia fresca del nuevo arbol
Un árbol nace del revés y ofrece sus raíces a un cielo alterado.
EliminarSeres involucionados posan gravedades en sus ramas mas finas y esperan cada vez que esperan, son sombras entre sombras de ramas
Cada conocimiento debe ser desconocido (Una sabiduría que acogía mentes fue borrada por el fluir del fluxus)
Cada exploración absolvía a la rasqueta (la de las uñas-fractal de las líneas de la mano-), la telaraña tejía telarañas de uñas, y aghoris se embadurnaban con los polvos de la realidad muerta
¡Solo hay un pecado!, ¡solo hay un pecado!:
NO CREAR
NO CREAR
Eliminarel único pecado
único error descodificado de la matrix de la vida
único descuido que lleva a lo deplorable, a revivir lo ya gastado
hastiado de lo existente sin creer en uno mismo;
en la posibilidad dormida,
en el potencial de cambio
botones de rosas no florecidas..
NO CREAR
Ni siquiera el Creador pudo hacerlo en sus momentos mas vagos
no pudo,
ni quiso
ni si quiera lo contempló
sentado en el banco de la omnipresencia, tuvo la necesidad de verse a si mismo
pues no se conocía
Y CREÓ
creo la rasqueta
la inversión y el árbol
y las sombras de las sombras
seres involucionados
cenizas de vida muerta
aplicadas con la mano en cuerpos desnudos de aghoris
cuyas bocas sorben sopas en un cráneo
Y así el creador se vió, se reconoció
y sonrió viendo su mierda
lloró viendo su regalo,
que era el mismo
Y así creas tú
y así yo creo
hasta los perros crean haciendo sus deposiciones
e incluso crean, los seres no creados
pues no crear es un insulto a la vida
es convertirte en lo insultado
La telaraña acoge las gotas del rocío ofreciendo al mundo una imagen de belleza desmedida
Eliminarno se le ocurre al dueña privarnos de ello
no crear,
es un pecado
Hola
ResponderEliminarvengo de lejos y estoy a tu lado
pero tu nisiquiera me has visto
tan pendiente de tu espera
que dejaste pasar inadvertida la mariposa.
Y era ella quien llevaba tu danza
Hola
aqui estoy para mostrartela de nuevo
gira tu cuello de marmol y admira en mi lo que buscas en lo escondido
Hola
me dejaste ir la ultima vez y han pasado seismil años
esta vez soy una rana
con medicacion de sapo
Dont you remember the GALDALF MAGO. Enredaba su mano, en un conjunto de barrotes-dedos. La polilla espía liberó su susurro abstruso, así tu lenguaje, bello y soez como una sinrazón entre neuronas, primaveras danza que aprietan mi inconsitencia, y todo lo mas material en mi licuidificación (liquidez sonora). Pero se acerca el príncipe, aprendiz de sapo besado,!si te leo me convierto en príncipe, princesa y sapo¡ Sigo el baile (el ritmo es pegadizo)
Eliminarenchufes desdichados gimen por la escalera
ResponderEliminaren espera de ser conectados
patas de sillas rotas sueñan con ser encoladas
mientras que alfombras de seda son usadas como trapos de cocina
es la necedad del que conduce la que aproxima el peligro
es la pericia del que repara la que reteje los hilos
HOY, MAS QUE NUNCA, seré enchufe sin patas, soplaré LAS LUCES y con mi semen proyectaré sombras, que son perfiles de cuevas, patas rotas, vías pobres...se acerca el tiempo, se acerca el tiempo de las Morias, así tu peligro que envuelve pieles de tigre, sobre la desnudez lasciva de una noche que no existe. Que si existe.
Eliminartocaste la tecla de la E sin pretender salir indemne
Eliminarme tocaste
hurgaste con tus dedos mis zonas más erógenas
destapaste mi secreto no ocultado
mi bienamada compañera la señora E, mi versión más Escatológica esta salivando,
pues intuye que se abre la hora de mi agrado: su eclosión
¿ misticismo erótico?
llamémoslo así
pero démosle tiempo
vayamos momento a momento
dejando salir hoy un poco
solo un poco..
cual descarga de semen hacia el oscuro cielo
dibujando nuevas estrellas,
conectando antepasados.
fluidos vaginales que se derraman sobre la Tierra, fertilizándola
materialización de la energía uterina,
capacidad creadora femenina
única en el cosmos
mientras
duros penes siguen proyectando semillas de luz en el cielo
esperando la fecundación,
La Tierra se estremece,
su humedad se desata en forma de océanos
la fuerte atracción genera la gravedad
un abrazo entre mundos
ya no hay marcha atrás
cuerpos ardiendo en extasis
pieles desnudas frotándose
pieles que se funden
pieles de tigre, de arena y roca, de polvo cósmico, de hielo y agua;
de carne de meteorito, de anillos de gas hinchado;
de hoja de árbol, de radón, de francio
pieles que se entretejen
que gozan de lo sagrado
Soy viejo. Ya no busco fulgor de cuerpos antepasados desnudos, atados. Atávicos lazos que anudan una realidad pretérita.
EliminarSoy viejo. Ya, No intuyo las derramas de los ecos del amar entrelazando pensamientos como tramas de tapices.
Soy viejo y no reflexiono el paso de estaciones, ni nuevas oratorias, ni estilos afinados, ni coches.
SÍ, TOCO el óxido, ferruginoso paso del tiempo indicie de mi decrepitud, SÍ palpo el musgo de mis manos. El polvo en mi boca tiembla su sequedad, y sus fisuras.
Soy viejo. Busco de tu escrito la imagen de la imagen, no la realidad, ni su sonido, ni su olor, sino la escritura del dolor de los sentidos.
Un niño chupetea. El dedo deslizándose chorrea la sáliva manchada de leche y de sangre. ¡Soy YO!
EliminarEra un salón desnudo. Como las paredes se disuelven, entraba el sol. ¡La estructura del dolor, la modulación del hastío, la envolvente del pánico! -Dije, yo. (NO SABÍA HABLAR)-
Eliminarhuecos entre quehaceres me permiten escribirte
Eliminarmas ahora esos huecos se cierran apretados
realidades no artísticas reclaman mi presencia
generando un grito ahogado
todo tiene cabida en la misma habitación
pero esta vez siento abandonarte
esta vez me siento abandonado
Pero abrazo tu renacer
eras viejo, ahora es pasado
sacare huecos de nuevo
y asistire a tu bautismo
con sangre y leche bañado
Sólo, ante la duda de regalarme a los otros o preservarme a mi mismo
EliminarLo mismo no está reñido
Igual en la entrega me preservo.
Más no lo veo así, no lo siento
nací solo y moriré solo
lo demás son encuentros en el camino
Pero esos encuentros son tan profundos que desdibujan los límites de mi substancia.
Aunque..en el carro de bueyes cada animal tira de su correa,
quizá nos toque hacer lo mismo.
Me sumerjo ante la duda..
Y mientras tanto envejezco
Mi conocimiento aumenta
Pero mi humor se corroe
La dicha crece en mi corazón
También el hastío:
los extremos se separan escindiendo mi ser
Y me disuelvo
Apenas ya me encuentro
¿Dónde estoy?
¿Desapareciendo?
Desaparecido me encuentro
Mientras otros seres crecen nutriéndose de mi aliento
Ellos o yo
O..Yo con ellos
Quise dar a eliminar tu comentario y la tecla se expandía como mancha de petróleo.
EliminarQuise borrar aquella expansión, esa escisión, solo metáfora del universo, pero mis dedos llenos de lágrimas, salpullidos, desempolvándose de datos y clicks no pueden evitar el bing bang, (*guiño) pero sí tu saliva que esclarece a estas horas la verdad del ser. Perdón: el transeúnte alzaba la vista, y molesto por el resplandor del letrero intermitente lo leyó: EL ARTE VENDE SERES, REPITO SERES EN VENTA.
HUELLA DE AMBAR EN UN CRISTAL AMANECIDO POR EL DORADO
ResponderEliminarUN TIGRE A DIMINUTA ESCALA AL LADO DE UN HARMONIUM TAPADO
UNA SERPIENTE EN UN BOTIJO DE JUGUETE
UNA RANA EN UN LAVABO
SARASWATI PRESIDIENDO LA ESTANCIA
MIENTRAS LORD SIRIUS SE RECUESTA DESMONTADO
AGUAS BENDITAS AL LADO DE VIEJAS CENIZAS Y SAGRADAS ESCRITURAS
UN CUADRO
UNA LAMPARA
UN MODEM
UNA ESPADA LASER
OBJETOS QUE FLUCTUAN A MI ALREDEDOR MIENTRAS YO FLUCTUO ALREDEDOR DEL TIEMPO
CAMPO FLUCTUANTE DEL MISTERIO DE LO INGRAVITO
FLUXUS
GRATO
Veía tu escrito como un halito de forma de E raspada, sentí una
EliminarE como una eternidad participe y contraria a la luz, se disolvía en su propia inercia borrada, que nace las olas. Pero esa letra no pertenecía al ámbito de su forma, era una F
E FLUXUS E FLUXUS E FLUXUS
La unidad pertenecía a la parte de su descuento %
GRACE
????
ResponderEliminarSi que ha dado de sí el roscón y la espera.
Entre vosotros os entenderéis, aghoris-gori gori.
Un duelo de ultratumba con espadas láser!!!
Protégete Menteinvisible q parece q este tal Petra arrea fuerte.
Besos normales ( ni misticos ni eroticos ni fluctuantes ni oxidantes ni )
Ya no soy...Yo
EliminarBolbos era, como yo, gran cazador (1)
ROGER Vincent y Jean D. venían a cenar a casa (2)
El obispo de Spira pretendió inmediatamente el mandó de la tropa ante la puerta (3)
El pensamiento amarrado tienen a un recuerdo mismo (4)
Frédéric alegó un largo proceso (5)
Buscó el haba del roscón porque el azar revuelve las texturas de lo bello y el riesgo examina. Con-notándose, subiendo escalas, exponiéndose había algo que posaba sábanas sobre la transición del lenguaje. Son aleatorios que deslizan el punto 4 a algo no copiado de A. Machado.
Con treinta años no soy YO, y salvo bosquejos de mi esperanza no he conseguido plasmar esa realidad por mi sentida, quizás a mi mediocridad se añada la ceguera entregada* y mi desenfreno loco, desnudo.
Apretaba el paso entre las vías. Estaba oscuro. Solo oía el tropezar de las uñas de mis pies. En ese momento, para mí el sonido fue FUNDAMENTAL y VICTOR PETRA tocó la flauta que convierte las estatuas de sal en aire.
Fui estatua de sal, aire y sonido, como un beso no normal, como el que te mando.
GRAZIE.
VEN
"me considero normal, amable, tierno y no complicado, soy tan simple como el mecanismo de un sonajero, me veo mas sencillo que simple."
EliminarA eso me refería con lo de un beso normal. Ya sé que eres estatua de sal, aire y sonido. Que ya tú no eres tú. Que otro seres se abren camino.
Acaso alguna vez fuiste tú?
After read you both:
Eliminarvoces nuevas traen frescuras a este encuentro
voces viejas tambien siento
sentires parecidos vividos en sitios parejos
MENTEINVISIBLE
VICTOR PETRA
ANONIMA
(regalanos uno de los nombres que salgan de tu hemisferio)
plasmar la realidad sentida...el alzar la vista de un transeunte...el mecanismo de un sonajero
el SONIDO FUNDAMENTAL engullendo el espacio-tiempo como MANCHA DE PETROLEO y con la NORMALIDAD DE UN BESO
compre al arte uno de esos seres en venta
Eliminary de regalo me dio un sueño
También sé que la respuesta es sí.
ResponderEliminarConseguiste plasmar esa realidad sentida,
tanto que yo, que pasaba por ahí, también la sentí mía.
No te cierres puertas.
Vuelve a creer en esa posibilidad dormida, en ese potencial de cambio, vuelve a creer en ti
Te llames Victor, Roger, Frederic o Teodardo.
before read your last words:
ResponderEliminartoday was a sacred day
hoy los opuestos se cruzaron en un guiño
hoy se interpenetraron en centelleante baile
obligando a mis pies a tambalearse en busqueda de la cadencia
Dios, how i needed!
hoy mis pies bailaron la danza de la vida al ritmo de Shiva Nataraja, the cosmic dancer
hoy
blanco y negro creron fortaleza, dulce y delicada.
hoy la enfermedad, sabia conocedora del rescate en la ignorancia vino a mi vida en el cuerpo de otros,
a mi vida
hoy mi venerable amiga me llevo al papel del cuidador: el que regala cuidados..descansando asi en si mismo,
hoy me entregue paulatinamente
y en esa rendicion brotaron las mariposas de los dulces momentos arcoiris
ese momento en el que un fulgor en los ojos delata la comprension de un fugaz instante de uno mismo
hoy aun no ha acabado
hoy es el primer acto de un mañana
tamies
ResponderEliminardespacio
tamesis
al otro lado
Némesis
ajusticiando en el desequilibrio creado,
cual hija de la oscuridad y la noche.
la belleza de Cachemira escondida por la guerra religiosa
mira hacia Leningrado
Stalinistas que hierven en su fervor
ajenos a la realidad del tiempo
mientras Stephen Hawking lo curva como curva un prestidigitador una cucharilla
sentado en su silla haciendo de ventrílocuo de si mismo
mente infinita ocupando un cuerpo sin apenas posibilidades
Realidad Radiante
Deidad que se desdibuja en la trompa de un elefante
antes incluso de que el tiempo fuera alumbrado
antes incluso de que me despertase esta mañana
Kuna hía da gatamo
tal vez los ronquidos nocturnos de otros acunen mis sueños
tal vez
el futuro no esta aún velado
Kuna watta vía dossa
Kuna dossa chía gratto
Kussha Mampaoo!
"Némesis
ResponderEliminarajusticiando en el desequilibrio creado,
cual hija de la oscuridad y la noche."
Se refiere a mi Sr. Petra ??
Si además habla en otras lenguas imposible entenderle
Da igual, no importa
EliminarHakuna matata
No
ResponderEliminaren aquel momento
en este...
solo en la medida que pueda usted considerarlo,
Querida anónima
(Querida Némesis si ese nombre salió hoy de su hemisferio; de una identificación; de un destello en el espejo)
querida compañera ayudando a tejer red a orgullosa hermana Araña
en esta red encontré esas lenguas, en algún cruce
de hilos cercano
leguas que cojo y no entiendo
lenguas que siento
lenguas que suelto y comparto
No, no nació de ninguna identificación sino de la confusión después del fogonazo. Para ayudar a tejer redes estoy yo!!! :P
Eliminarcruda
ResponderEliminarcarne sanguinolenta
cruda
nieve desnuda
cruda
calota descabellada por un salvaje cuyo pueblo arrinconan
cruda
la raiz
cruda
la lombriz que se tortura
cruda,la cornamenta de un venado en la espesura
cruda, la mesura
cruda; simple; sin alteraciones gastronómico-ornamentales
sin alteraciones
cruda
cual credo de neruda
de semejante barbudo que inflige a la lombriz tortura
el barbudo con su azada
la yegua con su herradura
crudos témpanos de hielo
que caen en la zona abisal mas obscura
crudo es, el resplandor que emiten en ese instante
resplandor de la luz pura
drrupba jó kin tapa wavc
ResponderEliminarhay alguien arreglando el baño
atawa taskatô
Eliminarestaba atascado
Y hablaba de memoria, y decía: "Visto, era segador de imágenes, y también se había retorcido en el aire envolviéndolo como Blandi Blu -húmedo como la fertilidad primaria-", pero se había borrado. No quiso repetir, pero era algo así: "F. se sentía encantado de la vida, aguantaba los deseos de cantar, necesitaba expansionarse, hacer generosidades, dar limosnas (1)". Mencionó, también a Karawane, y dijo algo así: "Karawane lo sabe", continuaba diciendo: "Yo, ya, no soy yo", todo se borró, no quedo nada, ni la diagonal de la memoria, ni los surcos intrincados, ni el temblor místico de la membrana.
ResponderEliminarContinuaba, tan entrecortado como los restos de una papiroflexia. Continuaba a salpullidos -texturas del pasado-, o restos escatológicos de amor y bondad, risueño, continuaba a saltos de sapo, yegua que perdió su herradura, insecto Palo cojo. Continuaba sin retroceder, sus huellas apuntaban al cielo...
ResponderEliminarRecordaba haber hablado de puentes clavados y poco mas
ResponderEliminar¡Se volvió a borrar!
ResponderEliminar¡No vuelvo atrás!
Crudo, crudo, crudo, crudo como la envolvente del hastio
Crudo como la finalización de un plazo, como pluma de pájaro ahogado
Sangra el filete en una sartén llena de huecos así
Las gotas formaban estalactitas -las que caen de la comisuras de los labios-
ResponderEliminarUnos dedos estalagmitas volvieron a encerrar a la polilla -esta polilla es símbolo de muerte-, helicoidándose, enfrentándose a la luz. Imantada por la belleza de la luz, veía un punto retorciéndose en el espacio.
Ese punto era la salida
ResponderEliminarP.D.
ResponderEliminarAnónima no soy yo
Victor Petra no soy yo
Tampoco soy lo que soy, pero eso no lo sé
Desde el distrito 13, viendo Bookling*, restituyo el grito de la manzana, Manhattan, Manzapán, Man hate.
ResponderEliminarMi cara se bifurcaba y se entronizó lo mas urgente de la dualidad
ResponderEliminar¡La belleza de las cápsulas!
ResponderEliminar¡Intentaba medir la elasticidad del espacio!
"La solidez de la losa y la humedad del musgo su variables geofísicas que destronan lo mas exacto del tiempo"
Ayer, Te ví. Fue en un instante, ráfagas de segundo. Intentabas medir la elasticidad del espacio y las horas. Rodeado de cables y electrodos, te preparabas para comprobar la consistencia de los sueños. Ayer, sentada en una sala de espera, vi a todos esos seres y escuché todas esas lenguas.
EliminarKarawane, mazapán , crudo, cápsulas, polilla, filete, luz, sartén.
sólo pude exclamar
wua-pò!!
Ayer Electro se apoderó de mi envolvente, y habría sido lavadora por dar vueltas, pero no ofrecieron mas que un cuerpo humanoide, contrahecho
EliminarSiento el Wua-pó como dirigido al alma
Muchas gracias
la elasticidad del espacio medida por la belleza de sus cápsulas
ResponderEliminarcápsulas que se arrojan al vacío suicidándose
que se amarran a un forjado.
Voladura hecha con dinamita,
salto hacia un infinito cuántico
cuantificando los datos;
los mandatos,
las erratas
los gazapos,
zapatos de adormidera
batracios de piel de rata
gamuza desvencijada
por el uso ya hecha harapos
en la solidez de la losa
en la testarudez a ratos
la humedad del musgo frio
halitosis de los gatos.
la ecuación que se desgrana bajo el empeño del estudiante, bajo el deseo del erudito
el maiz que se almacena
el almacen que se vende
el vendedor que vuelve a su casa a descansar tras un largo y duro día de trabajo,
y el descanso se hizo eterno.
eternidad almacenada en el maiz que se vende
en la ecuación insostenible del descanso en simulacro
si, enfermedad de mula cronificada
necróticas zonas acrales neuróticas de los datos
ecuaciones en reanimación
en espera de ser visibles a sus futuros cuidadores
en espera de esperar lo inesperado
La elasticidad del espacio medida por la belleza del suicida
EliminarLa verdad del bote que rueda vacío y, sobre el, la mano que yace
La oscuridad trémula quiebra la sombra en el mampuesto de la madrugada
La cabeza que se aleja del tren
La boca del pez balbucea nocturnidades, La voluptuosidad del cuerpo desnudo sumergido no responde
La pesadez del plomo
La asfixia del tiempo que cerrada vuela ingrávida como globo de gas
La luna deviene en brillo, al fondo del pozo...
Massiel gana el Festival de Eurovisión...La,la,la,la
...El XIII Festival de la Canción de Eurovisión tuvo lugar el 6 de abril de 1968 en el Royal Albert Hall de Londres, Reino Unido, organizado por la BBC
No NACí YO..., no nací
esputos de sangre
ResponderEliminarvómitos de gula en la almohada
la máquina de lavar tiene trabajo esta noche
con el devuelto del niño
con la flema del tuberculoso
yo ya hice mi parte
reventé mis granos adolescentes
sumergiéndome en la textura de la lana caliente
rescaté la expresión del sentir ocultada al mundo durante 37 años
37 hacen cuarenta
como alí baba,
babeando alimento líquido;
desechos de otros
VIRTUS
EliminarEn honor de la máquina de lavar:
Lavadora de cerebros, mass media, resultados y devengos
Softwave y New Age
Mi máquina estropeada devuelve VIRUS. TOSE y la pongo pañales. LLORA y la injerto dientes cariados. RIE y la llevo al cine. Mi máquina estropeada ya no me acierta en las quinielas, ni me hace poesías.
Ayer la tiré a la basura:
¿Habrá otras?...,pero no golpearán con sus alitas en mi ventana,
sin MI MÁQUINA CENTRIFUGADORA NO SOY yo
esputos de sangre
ResponderEliminarvómitos de gula en la almohada
la máquina de lavar tiene trabajo esta noche
con el devuelto del niño
con la flema del tuberculoso
yo ya hice mi parte
reventé mis granos adolescentes
sumergiéndome en la textura de la lana caliente
rescaté la expresión del sentir ocultada al mundo durante 37 años
37 hacen cuarenta
como alí baba,
babeando alimento líquido;
desechos de otros
pure light
ResponderEliminarlight of wisdom
light of ignorance
light from the darkest room
light from the source of the soul.
rain coming from the sky in dry atmosphere
sweet
delicate
giving drop by drop elegance to the earth
nourishment
same happens with the word
creating sparks of light in the brain and by emphaty in the others one,
or creating blinding eyes;
it depend of the word used
of the mouth that create this word
of the hand who write it
of the finger who type in
of the thinking that brings this word to the body
of the feeling felt
of the word itself.
love the words that come through you
As if it is my Word, I born in COL;ORADA next to the Missippi river, there I found three hates.
Eliminar¿Have you say hates? Yes I do
Well, the three hates went behind the courtain
¿Have you say hates? Yes I do
It dreamt about the dark side of the moon
¿Have you say hates? No I dont
I say ASS!
The shine side of my ass, or my; Ashes in Shine or, in other words: Asesino!
Are you "Asesino del lenguaje"
YES I AM
Hago este blog con la única misión de ser reconocido
ResponderEliminar¿reconocido frente al mundo?
No coño, reconocido frente a mi. Llegará el día que consideré que esto es SERIO
Mi valor mas grande es el ser reconocido como SER HUMANO (2), todo lo demás me toca los COJONES, todo? si todo, todo menos el arte, todo? Sí. HACE FRIO.
Todo??
EliminarTODO ES UN decir, un dejarme llevar, una inercia de frase, una simultaneidad de conexiones, un deja vú, TODO ES NADA. todo ME INFLUYE.
EliminarTODO será el inició de L próxima entrada
Es momento de pasar a una nueva entrada
ResponderEliminarEl siguiente comentario que entré en mi buzón será la siguiente entrada
Será una OBRA DE ARTE TODO ESTA DICHO