¿CÓMO ME GUSTARÍA ESCRIBIR BIEN?

¿CÓMO ME GUSTARÍA ESCRIBIR BIEN?

En un fluir de blancos, una toma de pastillajes próximos al cero, tres rotarios de botellas bebidas al fondo hay sitio  y un desternillado domingo de duermevelas. En un esquivo en el centro de la conciencia alejado de la plaza, un retrepado soliloquio de notas al simpar, un recuerdo de un recuerdo rayando a esa luz, autopistas de botes I-medio, lanzaderas de medios botes de no te menees y canta,

que retuerce los días –largos días de invierno, o su sombra que parpadea en el corazón de Venus– una llamada al templo, y en un  ¿quién es, quién es?, y en un ¿qué, de qué?  o es un sueño que no fluye, en volando la conciencia, en trampantojo de vitrales, hilos teje el agua que escupen intersticios –guiño-, o la Medusa de Caravaggio

que no retuerce los días  o es Pedro (hoja de otoño) en frágil vuelo trémulo de plomo. 

que hipnoretranquea en virtuosos ábsides o más de lo mismo

que retropetrinoalimentea muelas de piedras desbastadas

que dostoievskea en insondables volúmenes de almas

que modiglianea en bártulos oscuros aislados

que modianea en cascadas sobre lejanas luces muy remotas

que simeonea en desplegadas balas falsas

que brucedavidsonea en armonías dilatadas –pasionales armonías desbastadas o no me grites que no soy sordo.

Que…Que…¡SÍ!

LINEAS DE FLOTACIÓN contra las cuerdas

CATEDRALES DE LUZ

Piel de cocodrilo y lágrimas de piel

Horizontes lejanos más cercanos por no ser, incontinencia de la identidad, MONEMAS DE LUZ y vómito. Gráciles cómicas cornisas en voluptuosos vuelos de helicoidales volutas piramidales, gradientes al son, aritméticos ritmos sin son, en todo esto, sin ser nada y mucho MÁS:  parto sin dolor, no te arrimes que no soy sordo, sube la bolsa o la vida, calla la boca,  pincho o yo pellizco pelliza untada en miel de cabra, piel de grajo, gira abajo, PARENSE PARISIENES..Paroles, paroles.

dijo el maestro cantor:

…

…

…, en realidad no dijo, ni siquiera silencio, ni vacío, ni SUICIDIO, una palabra escrita es el ¡Pluff! de una idea, una idea escrita es el ¡Pluff! de un papel, un suicidio es un evadirse de impuestos, un alcance de formalidades, una tacha en fecha memorable. EVASIÓN: Una palabra escrita es una EVASIÓN de la conciencia hacia el  mundo real, un salto, un traspasar de bienes, morfologías y cosas, una borrachera del revés, SUICIDIO: Una idea escrita es un SUICIDIO MULTIPLE de trozos de mar. Carne mansa puesta al Bies, La Mansa, Bobok, el idiota y   Teorema de los Restos.

Pues bien tras varios días de inanición, retrocedo y residuo mi fluir y comienzo, de nuevo, con el título, ¿CÓMO ME GUSTARIA ESCRIBIR BIEN?

Estaba una mujer –PETRA PETROVICH- tumbada, o mejor retrepada, con cuartilla en blanco y lápiz en boca, en un sofá de terciopelo, o ambas cosas, había una pared desnuda, una ventana abierta al abismo y un sentir de ritmos –muchos- del ticoteo del reloj de pared; pasarían tres horas en las que con sus elegantes miembros, largos fémures, y ciegos párpados, había simulado, en un atropello de posturas, todas las posiciones del reloj. ¿Qué hago aquí?, ¿qué busco?, ¿qué soy?, ¿CÓMO ME GUSTARIA ESCRIBIR BIEN?...PETROSKA Hubiera  respondido fácil y con astucia, en el otro momento de su vida, cuando los pajarracos criaban apéndices, ahora más prefería escribir en los durmientes de la felicidad, en la filosofía de jambas y dinteles, y envuelta como el pescado en esos raros pensamientos que sedimentan  momentos de soledad jamás descritos en los libros porque  la Raza Humana se avergüenza de ser como es, y no quiere ni saberse consciente de su VUKLNERABU¿ILIDAD. VULCANO, VULCANOLOGO, INFIERNO- ,

La mujer –PETROVNA- arruga la hoja y tira lápiz, cuartilla y ansias de escribir por la ventana, por la ventana. Dice, PETRANCOVISHA

“Sí hubiera sabido escribir lo habría hecho a la manera de Patrick”, pero NO.

Fedor, Patrick, George, Gustavo, Bruce y  Charles muertos en mí, por mirar a través de la ventana buscando el lápiz de la susodicha PROTAGONISTA. Mejor: Había una ventana, unos ojos – viejos y cansados- buscando un lápiz, que tiraba día sí y otro también, mi vecina escritora, que tampoco llegó a nada y puso una tienda de artículos. RUINA TOTAL.

PARA TODOS F.N.