EL TREN NO PARÓ IV

Y 

Arriba...

y antes sonó "Click". El humo que salía del cañón se disipó, y por ello pagó la deuda, su peaje: la frágil calidad de su alma quebró.  

Y ahora, la cabeza congelada, con la flor del rododendro en la sien, con la flor del rododendro reflejada en su espejo, escupe luces.          

Una maltrecha puerta niega, deniega, cierra y golpea, como clapeta de piscina, las fatigas arreboladas de los "Sé que las predicciones me esperaban como desgarros". Un ramo de primaveras, la llegada del coche fúnebre...etc

Y

Abajo

después sonará "Click"

Al llamar la borrachera se perderá entre sus conexiones, se formarán madejas, y fluirán túneles cilíndricos, como cañón de pistola. 

La flor del rododendro desviste cruces y santos, proyecta rostros de sombras que elevan a la rata desdentada a los altares,  el queso parcialmente iluminado, roe sanguijuelas, roe como sanguijuelas, como tramoyas ajenas, dispuestas a solidificarse como entes reales, sobre recurrentes universos  sellados. Y lanza noches en vela a los encadenados a muerte, esa que ofrece segundos oscuros a los que tienen sed de justicia.