miércoles, 21 de diciembre de 2016

¿CÓMO ME GUSTARÍA ESCRIBIR BIEN?




¿CÓMO ME GUSTARÍA ESCRIBIR BIEN?



En un fluir de blancos, una toma de pastillajes próximos al cero, tres rotarios de botellas bebidas al fondo hay sitio  y un desternillado domingo de duermevelas. En un esquivo en el centro de la conciencia alejado de la plaza, un retrepado soliloquio de notas al simpar, un recuerdo de un recuerdo rayando a esa luz, autopistas de botes I-medio, lanzaderas de medios botes de no te menees y canta,

que retuerce los días –largos días de invierno, o su sombra que parpadea en el corazón de Venus– una llamada al templo, y en un  ¿quién es, quién es?, y en un ¿qué, de qué?  o es un sueño que no fluye, en volando la conciencia, en trampantojo de vitrales, hilos teje el agua que escupen intersticios –guiño-, o la Medusa de Caravaggio

que no retuerce los días  o es Pedro (hoja de otoño) en frágil vuelo trémulo de plomo. 

que hipnoretranquea en virtuosos ábsides o más de lo mismo

que retropetrinoalimentea muelas de piedras desbastadas

que dostoievskea en insondables volúmenes de almas

que modiglianea en bártulos oscuros aislados

que modianea en cascadas sobre lejanas luces muy remotas

que simeonea en desplegadas balas falsas

que brucedavidsonea en armonías dilatadas –pasionales armonías desbastadas o no me grites que no soy sordo.

Que…Que…¡SÍ!

LINEAS DE FLOTACIÓN contra las cuerdas

CATEDRALES DE LUZ

Piel de cocodrilo y lágrimas de piel

Horizontes lejanos más cercanos por no ser, incontinencia de la identidad, MONEMAS DE LUZ y vómito. Gráciles cómicas cornisas en voluptuosos vuelos de helicoidales volutas piramidales, gradientes al son, aritméticos ritmos sin son, en todo esto, sin ser nada y mucho MÁS:  parto sin dolor, no te arrimes que no soy sordo, sube la bolsa o la vida, calla la boca,  pincho o yo pellizco pelliza untada en miel de cabra, piel de grajo, gira abajo, PARENSE PARISIENES..Paroles, paroles.



dijo el maestro cantor:



…, en realidad no dijo, ni siquiera silencio, ni vacío, ni SUICIDIO, una palabra escrita es el ¡Pluff! de una idea, una idea escrita es el ¡Pluff! de un papel, un suicidio es un evadirse de impuestos, un alcance de formalidades, una tacha en fecha memorable. EVASIÓN: Una palabra escrita es una EVASIÓN de la conciencia hacia el  mundo real, un salto, un traspasar de bienes, morfologías y cosas, una borrachera del revés, SUICIDIO: Una idea escrita es un SUICIDIO MULTIPLE de trozos de mar. Carne mansa puesta al Bies, La Mansa, Bobok, el idiota y   Teorema de los Restos.

Pues bien tras varios días de inanición, retrocedo y residuo mi fluir y comienzo, de nuevo, con el título, ¿CÓMO ME GUSTARIA ESCRIBIR BIEN?

Estaba una mujer –PETRA PETROVICH- tumbada, o mejor retrepada, con cuartilla en blanco y lápiz en boca, en un sofá de terciopelo, o ambas cosas, había una pared desnuda, una ventana abierta al abismo y un sentir de ritmos –muchos- del ticoteo del reloj de pared; pasarían tres horas en las que con sus elegantes miembros, largos fémures, y ciegos párpados, había simulado, en un atropello de posturas, todas las posiciones del reloj. ¿Qué hago aquí?, ¿qué busco?, ¿qué soy?, ¿CÓMO ME GUSTARIA ESCRIBIR BIEN?...PETROSKA Hubiera  respondido fácil y con astucia, en el otro momento de su vida, cuando los pajarracos criaban apéndices, ahora más prefería escribir en los durmientes de la felicidad, en la filosofía de jambas y dinteles, y envuelta como el pescado en esos raros pensamientos que sedimentan  momentos de soledad jamás descritos en los libros porque  la Raza Humana se avergüenza de ser como es, y no quiere ni saberse consciente de su VUKLNERABU¿ILIDAD. VULCANO, VULCANOLOGO, INFIERNO- ,

La mujer –PETROVNA- arruga la hoja y tira lápiz, cuartilla y ansias de escribir por la ventana, por la ventana. Dice, PETRANCOVISHA

“Sí hubiera sabido escribir lo habría hecho a la manera de Patrick”, pero NO.

Fedor, Patrick, George, Gustavo, Bruce y  Charles muertos en mí, por mirar a través de la ventana buscando el lápiz de la susodicha PROTAGONISTA. Mejor: Había una ventana, unos ojos – viejos y cansados- buscando un lápiz, que tiraba día sí y otro también, mi vecina escritora, que tampoco llegó a nada y puso una tienda de artículos. RUINA TOTAL.





PARA TODOS F.N.

4 comentarios:

  1. Genio, disfruta de tus días mientras el mundo evoluciona hacia la comprension de tu esencia. Solo los locos logran verla de lejos mientras los cuerdos duermen sus desnudas mentes en la placidez del desagrado, en la estupidez de su presencia, en espera de que tal vez una rafaga de tu arte puesta de moda llegue a sus circuitos oxidados por la falta de uso. Para entonces entregarse a ti, sin criterio alguno

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  2. Abrigo una genialidad vacía que me dura muchos años. Abrazo tu comentario con la lágrima que me brota de insomne soledad...no soy indemne. Gracias. M.G.

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  3. F. N. ...esto es ...¿ la Fuerza Nueva del difunto -afortunadamente para todos - Blas Piñar? o ¿el Frente nacional de la hija de Le Pen ? tanto da q da lo mismo solo q estos desafortunadamente aun viven jaja no sé, no puedo imaginar a qué se refiere este F.N. final tuyo, pero lo que si sé es que te faltan letras y te sobra infinita facilidad para enredarlas y combinarlas como te plazca tal cual haces cuando quieres hacerlo -como es obvio- siempre que entre los intersticios de tus circunvoluciones cerebrales no te anide un albatros de esos enormes en los que sueles volar al polo norte de la luna cuando se te olvida que Papá Noel vive en Laponia y te despistas buscándole por el universo a gritos silenciosos de esos que tanto te gustan y que solo dostoievskeando e incluso modiglianeando entre tus bártulos a veces conseguimos oír tus letras los pobre mortales que osamos seguir intentando sin conseguirlo jamás comprender lo que llevas bajo tu ho! ho! ... FeliiiZ Navidad!!! ... no, perdón tu ho! ho! FN ;-)

    Un beso graaande e initeligiblemente genial como tú.
    Muuuuy muy feliz Navidad y ...
    todo lo que necesites sea feliz para tú lo seas, mi querido mudito hablador! ; )

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  4. Perdido en la promiscuidad de mis salvas, en la adoración de mis recuerdos y apretujamiento de olvidos, retumbaban doce mares como doce sueños, uno en una adoración había un puente, y un pájaro, un te vacío y la lluvia, dos en una selva en una jaula en una tortuga en una barca, tres lo mismo pero en el dos ausente y en tres a cuarenta kilómetros, tres una llamada, la niebla, el camino, y la ausencia, elevada ausencia de nieva ausente ausente, cuatro una borrachera desde ese día, hasta hoy, las demás índice de lo que será. Tu imagen Alada de Diosa, portando cetro, y anillos de castidad. Y yo Príapo enamorado.
    Un beso y F.N. -Muchísimas gracias por comentar, y perdona mi silencio-

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