PEDRO:¿Quién acierta la noche?
¿Cómo, en reclinados velatorios, la sangre barbolea?
¿De qué, los peces?
BLANCA: No a la primera, empujo minúsculas lágrimas con palas en un tal vez, mas rayando a la dos-tres?
Son sonsacas de bloguero, duermevelas de un martes con vocación de viernes, o arraigo que echa a volar
Su espacio, casi un hoyo, una vaguada unida por un puente, sin forma geométrica transmisible, espacio abierto, desordenado, dirigido por un loco, perspectivas sueltas, fragmentadas, son noches largas esperando al sol, tras la máscara vendrá el rito de los aullidos. Está escrito. Son las largas noches. Tremendas noches. Y la espera.
¿Cómo, en reclinados velatorios, la sangre barbolea?
¿De qué, los peces?
BLANCA: No a la primera, empujo minúsculas lágrimas con palas en un tal vez, mas rayando a la dos-tres?
Son sonsacas de bloguero, duermevelas de un martes con vocación de viernes, o arraigo que echa a volar
Su espacio, casi un hoyo, una vaguada unida por un puente, sin forma geométrica transmisible, espacio abierto, desordenado, dirigido por un loco, perspectivas sueltas, fragmentadas, son noches largas esperando al sol, tras la máscara vendrá el rito de los aullidos. Está escrito. Son las largas noches. Tremendas noches. Y la espera.
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